Páginas escritas mostram meu passado
Me mostra como um louco meio bestificado
Mas o que verdadeiramente sou
Ninguém nunca me perguntou
Se o futuro
Me reserva páginas em branco
Que sejam muitas
Pois o ímpeto que eu banco
Nem mesmo poderiam as putas
Parar essa mistura
De palavras loucas, e folhas insanas
Sendo minhas loucuras
Às vezes meio obscenas
Mas sendo minhas, só meus
Meus delírios urbanos
Podendo ser até os seus
Resquícios de humanos
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